Зимняя ночь –
скучное время
Кто умный – выпил
и в люлю –
нырк!
Я не сплю –
у меня вдохновение,
Впрочем,
я привык...
Без пятнадцати два.
В окне – буран,
Как грушу,
околачивает
фонарь.
А над столом
маячит
горлан
И, соответственно,
главарь.
Скальный
скальпа массив
мну,
Спереди назад и
наоборот.
В океане слов
ужу
рифму
Не клюет.
Вдруг
со стены,
сквозь рамы проем
Голос –
громовой–
не обоссаться б!
«Тяжел ты,
товарищ,
стал на подъем!
Этак
совсем
разучишься
ибацца!
Обрюзг,
обленился,
словно буржуй,
Что про дачки и садики
мандолинили.
Зачем,
поэт,
тебе выдали
хуй?
Яйца
- тугие! –
зачем привинтили?
В стране
налицо
демографический
спад –
Еще немного –
и вымрем,
как мамонты.
Не время,
товарищ,
стишки писать!
Удели внимание
бабам
ты!
Коптишь потолок,
в полуночном бдении,
Жопу
и душу
мучая,
Ради невесть чьего
секундного
волнения,
И это –
в самом лучшем
случае.
Засел тут,
как в Бастилии
Монте-Кристо,
или как бишь его?
Мне-то хотя бы
деньги платили,
А ты чего?
Думаешь,
очень нужно
кому
Твое
в муках ночей
рожденное
слово?
Не знаешь?
А я знаю:
одному
Умирать –
хуево.
Вот я –
считаюсь поэтом
Мирового, говорят,
масштаба...
Так то так,
да меня при этом
Не любила
ни одна
баба.
Ну, давать – давали:
Как-никак,
Знаменитость,
звезда бомонда.
А любили –
следователей ЧК
И разных
прочих
виконтов.
Почему так?
Логика где?
Я ж и ростом вышел,
и рылом.
Да только вот,
кроме как в стихах
и в бильярде,
Меня
как бы вовсе и не было.
Не было!
В бронзе стою -
большой,
Целеустремленный
мужик.
А мужик-то
весь
на слова
изошел -
Пшик!
Не в том жизнь,
чтоб строчки
клепать
И чваниться,
если склепал удачно.
Жизнь –
она как «еб твою мать» -
Многозначна.
Жизнь,
разве в том она
Чтоб пиздостраданьем
оскорблять
бумагу?
Жизнь –
это когда твоя жена
Гладя,
целует
твою рубаху.
Жизнь –
это когда твой сын малой
Хвастает приятелям
возле школы:
«Ребята, знаете,
папка мой
Сильный,
добрый,
веселый».
Прежде чем
в ящик сыграешь,
От водки,
от пули,
от рака ли,
Сделай так,
чтоб люди,
тебя вспоминая,
Смеялись
больше,
чем плакали.
Автор,
знай,
пока корпишь тут
Над рассказом
или стихом:
К бессмертью ближе
не те, кто пишут,
А те, о ком.
Слишком она
короткая,
жизнь
Чтоб мы ее
на иллюзии
тратили.
Впрочем мы,
кажется,
отвлеклись -
О чем это я?
Ах, да!
О демографии!
Пока
окончательно
не повис -
Граждане,
фигней
не майтесь!
Говорю вам я,
богоборец
и атеист:
Плодитесь
и размножайтесь.
Чтоб желтый китаец
не взял нас в плен,
Чтобы НАТО
не поработило –
К штыку
не перо приравняем,
но член.
В нем
эпическая
сила!
*
Морозным стеклом
отзвенели
слова,
Потом ночь
закрыла кавычки, и
Только
с портрета
бритая голова
Смотрела насмешливо
и трагически.